Bruca le ali dei pensieri
il silenzio questa notte
e volti turchini
versano vino ai demoni
ingordi degli incanti
pungono palpebre
avvezze al sonno
Il fumo brucia l'aria fresca
di intenzioni
appesantisce il sangue
che vuol giocare le emozioni
separa i globuli
per la cera ai volti
Sono le quattro del mattino
falcianti passi
guidano a dimore
carni spente
anime già cremate da finzioni
verso lenzuola
per il baro gioco
delle restanti ossa
Il sole che non ama le p....ne
leccherà i suoi raggi
flagellati alle saracinesche
dello squallore masticato
per.......amore.......
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Da:Soste Precarie
www.santhers.commichael santhers