Lenti e macchinosi
i rospi nell'orto divoravano insetti
ora capovolti imbalsamati
da potenti veleni
con ultimo sguardo al cielo
impreco senza risposta
Pomodori rossi rabbia
imbolsiti a nitrati
lucidati a esca
riflettono al sole supplizi
Guerra al ribasso ai mercati
vincono imbellettate metastasi
ormai l'umanità mangia con gli occhi
e rigurgita slogan lustrati
Dei vecchi ortolani
è rimasto qualche berretto
fradicio secco
cimelio a una frasca
ignorato da uccelli
e all'alba la luna
non viene pescata
col secchio nel pozzo,
la corda non liscia il ventre
alla pietra rapita dal muschio
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Da : Destini E Presagi
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